Une femme hurlait, allongée dans un immense lit dont les draps blancs, peu à peu se tâchait de sang. Dans une ancienne cheminée, un immense feu se consumait, léchant les bûches, éclairant la chambre plongée dans l'obscurité de la nuit. Les servantes s'affairaient autour d'elle tandis qu'à l'extérieur, un homme attendait, faisant les cents pas dans l'antichambre.
La jeune femme avait tout juste dix-sept ans et elle avait pour nom Margery Golding. Son époux quand à lui se nommait John, John de Vere, et il était le seizième comte d'Oxford. C'était donc avec une extrême impatience qu'il attendait la naissance d'un héritier afin de lui succéder. Et comme tous les hommes, il ne comprenait pas ce qui se passait, ce qui prenait autant de temps. Mais après de longues minutes, enfin, le cri d'un nouveau-né déchira la nuit et lorsqu'une servante se précipita vers lui, les mains en sang, et qu'elle lui fit « C'est un fils ! » Il sourit. Et bientôt, il tint entre ses mains celui qui devait ne jamais être le dixième-septième comte.

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